15 mars 2008
Au Printemps, quelquefois ...
Au Printemps, quelquefois, au bout de mes doigts poussent comme des bourgeons des pinceaux de couleurs qui plongent avec délices dans des pots de pigments. L'ocre le dispute à l'azur, et coule dans le liant le métal broyé qui irisera, ce noir sombre, celui-là justement, d'un éclat de lumière.
Au Printemps, mais quelquefois aussi en Automne, les papiers volent comme feuilles mortes, s'enroulent dans la colle, se chiffonnent et s'entrelacent comme pour se consoler en hoquetant dans leurs dentelles des déchirures qui les affligent. En Automne, le miel de la Provence jette des éclats de rocaille sur la toile en train de se faire. Les grains de sable et de mica s'y précipitent aussi et tirent à leur suite des vestiges d'écritures, troublants comme des blocs hantés de souvenirs indistincts dans la pénombre qui s'allonge.
En Automne, mais aussi parfois en Hiver, les photos oubliées dans de pauvres brocantes s'introduisent en douce entre les papiers de soie froissés, s'y couchent, puis s'y endorment comme dans un berceau qui les maintient vivantes. Lamelles d'existences enfuies depuis longtemps, réveillées par le regard du passant de leur douce somnolence, elles murmurent à voix basse l'histoire de leur naissance...
En Hiver, quelquefois, mais en toute saison,– je crois –, mon atelier devient un antre brouillon, bouillonnant de la tendre chair des arbres, et dans le désordre un peu échevelé, miracle de la création les papiers de soie, deviennent ces papiers de moi prêts à vivre eux-mêmes leur propre aventure...
Un aperçu de ce dont je vous parle dans l'album DÉTAILS.
Et un peu plus ici